Cerca del Mar, el viejo.
Pavimento primero, arbustos después,
pasto duro, ralo, mas arena y, al galope furibundo
vienen en manada las dunas.
Nubes que no dan respiro al cielo.
Vendaval que arremolina y retuerce interminables hileras de médanos amorfos en su mórbida forma.
Más allá, extensión de arena,
playa infinita en puntos cardinales opuestos.
Del cardinal lejano,
lejos,
se acerca un viejo,
cabeza apretada al cuello, solapa levantada, casi camina agachado.
Se detiene allá lejos, mira el mar añil y salvaje.
Las olas le rompen en la cara.
Tieso, quieto, una estatua desafiante hacia el océano trastornado.
Pienso, que pensará?
Quizás la magnificencia le golpee el recuerdo?
De algún modo sé.
Quieto, muy quieto.
Quieto él.
Quieto yo.
Contraste de quietudes con el enrevesado rededor.
Sigue su andar, ni me mira.
Cabeza gacha, caminar cansino.
Sus ojos cansados y entrecerrados luchan contra el muro informe de ventolera.
Deja su huella,
Rara, una sola, un trillo único, sin pisadas.
Arrastra en flotación los pies en el sílice frío,
surca la arena su alma en pena.
Lo pierdo en el horizonte del cardinal opuesto.
Ya solo es un puntito,
Lleno de vida va el puntito,…en la colosal soledad del paisaje.
Él no sabe que lo vi.
Él no sabe que me acompañó.
Él no sabe que repasé en la ventana cuadradita de su cráneo,
historias de pasión y muerte.
El viejo se perdió de mi vista.
Sólo de mi vista.
El viejo impregnó mi momento ceñido de soledad.
El viejo no sabe que me acompañó.
Yo sí sé que lo acompañé en su viaje de memoria.
El último soplido eólico, barre la última lágrima marina que derramé.
Pertenece a su recuerdo.
Pertenece a mi recuerdo.
Ya me voy,
Cerca del mar,
cerca del mar, el viejo y yo.
María Constanza Cantúa ®
Fantasia Barrino, Collard greens and cornbread
